Me besa el pelo, la frente.
- Te lo has aclarado?
- No, es del sol, en un mes volverá a su color.
- También me gusta así - Lo acaricia.
Está incómodo y se nota, acuclillado en la roca observa como el mar golpea y se levanta, la espuma llega hasta nosotros. Estoy tumbada boca abajo, descalza, intentando conseguir la foto perfecta. La foto que parezca engullirnos y hacernos desaparecer.
Me canso, las perfección no existe y el mar no tiene hambre, es indiferente a mis caprichos de terminar lo no comenzado. Caminamos por las rocas, me tiende la mano, no me hace falta pero la cojo, está fría, al contrario que su cuerpo cuando me abraza ya en tierra firme. 
Me queda ese frío enquistado, encapsulado. Soy así siempre me descarto de los ases.

                           Ya siento el dolor y no tengo la herida.